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蹲在老槐树底下，抱着个孩子哭。孩子不到两岁，脸色紫，嘴唇乌，呼吸又急又浅，像一条被晾在岸上的小鱼。女人穿一件洗得白的毛衣，头随便扎着，有几缕散下来沾在脸上，被眼泪粘住了。旁边地上搁着个旧帆布包，拉链坏了一半，露出里面的病历本和检查报告。她一只手抱着孩子，另一只手在包里翻了半天，掏出一张皱巴巴的缴费单，看了一眼又哭了。 “孩子怎么了？”于龙蹲下来。 女人抬起头，眼妆花得不成样子，嘴唇哆嗦着。“心脏病——先天性的，不做手术活不过三岁。医生说要八万，我凑了五万，就差三万——医院说不够就不能排手术。我跑遍了所有亲戚，再也借不到了——”话断了，把孩子往怀里搂了搂紧，脸贴着孩子紫的额头，肩膀一抖一抖。 于龙看了看缴费单，又看了看孩子紫的嘴唇，心里已把能调动的钱算...