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的天，气温三四度，老人穿一件薄棉袄，袖口磨破了露出灰白棉絮。他坐在那儿，眼睛直直盯着马路，眼神空洞——不是呆，是那种什么都想不起来的空洞。 于龙走过去：“大爷，您等人？” 老人慢慢转过头，嘴唇动了动没说出话。脸上浮出很努力的表情，像在脑子里翻箱倒柜找东西，找不到。“我……回家。想不起来家在哪儿了。” 于龙心里沉了一下。他蹲下来平视老人。瞳孔浑浊，眼角有眼屎，手背上皮肤薄得像层纸。 “您叫什么？” “姓陈……陈什么来着？” 老人摸了半天口袋，摸出一张老年卡。陈德，七十五岁，城北老街。卡片磨得边角都毛了。 “陈大爷，您家在城北。怎么到这儿来的？” “出来买……买……”又想不起来了。表情...