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风吹着落叶，在他脚边打着旋儿，他的翅膀垂着，羽毛还有点乱。你走在他旁边，偶尔抬头看他，他总在看前面。 可他的手一直握着你的，握得很紧。 回到家的时候天已经黑了。他站在门口，没有立刻进去，只是看着你。 走廊的灯从他身后照过来，把他的轮廓勾出一圈毛茸茸的边。他的眼睛在阴影里，可你知道他在看你。 “有什么想吃的吗？”他问。你摇摇头。 他看了你一会儿，然后推开门，屋里还是老样子。客厅的沙，餐桌，你熟悉的一切。可你才离开五天，再看的时候却觉得隔了一层什么。 你站在玄关，忽然有点不知道该怎么办。 但他知道，很自然的，他蹲下来给你换鞋。 就像过去十年里他做过无数次的那样——你每次从外面回来，他都...