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墙面。空气里有股挥之不去的味儿，消毒水混着陈年烟渍，底下还沉着点铁锈似的腥气。走廊的灯管坏了一截，光线忽明忽暗，把他搁在膝上的双手照得青白，指尖沾着一点没能完全洗净的暗红印子——是印泥，不是血。他对自己强调，只是印泥。 远处传来模糊的喧哗，大概是楼下讯问室那边。赢了，又“破”了个案子。他闭上眼，能清晰地“看”到几小时前那间廉价出租屋里的景象，像一部过度曝光的默片，一帧帧在眼皮底下倒放回去。油腻的灶台，塞满快餐盒的垃圾桶，床单上那片深褐色的、不规则的污渍，以及污渍中心那个蜷缩的、了无生气的形状。 “小陈！还在这儿什么呆呢？庆功，走啊！” 脚步声和一股子烟味一起撞过来。陈默没睁眼，光听声音就知道是老何，队里的老刑警，人糙，心热，嗓门大得能在停尸房开联欢会...