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草叶上挂着的晶莹白霜，被风扫得簌簌往下掉，落在手背上，凉得人一哆嗦，老队长锡拉特就提着那根磨得油光锃亮的牧羊竿，踩着结霜的草地，脚步沉重地挨个钻进帐篷。 那牧羊竿是他用了十几年的老物件，竿身被手心磨得泛出深褐色的包浆，顶端还缠着一圈磨旧的红布条，是他儿子小时候给他系的，如今儿子不在了，这竿子就成了他最贴身的东西。 他径直走到那两个无赖的炕头，没多余的废话，牧羊竿高高举起，“啪嗒”一声脆响，狠狠抽在皱巴巴的被褥上，震得炕沿的土渣子哗哗往下掉，落在两人的枕头边。 “睡死了吗？！”锡拉特的嗓门像草原上的闷雷，轰隆隆炸开，震得帐篷顶的帆布都嗡嗡作响，连挂在帐篷杆上的奶桶都晃了晃，溅出几滴奶渍。 “怎么当值的？羊都饿得咩咩叫破天了...